miguel torga / ressurreição

Porque a forma das coisas lhe fugia,

O poeta deitou-se e teve sono.

Mais nenhuma ilusão apetecia,

Mais nenhum coração era seu dono.

Cada fruto maduro apodrecia;

Cada ninho morria de abandono;

Nada lutava e nada resistia,

Porque na cor de tudo havia outono.

Só a razão da vida via mais:

Terra, sementes, caules, animais

Descansavam apenas um momento.

E o vencido poeta despertou

Vivo como a certeza dum rebento

Na seiva do poema que sonhou.

miguel torga

libertação

1944

josé antónio almeida / monólogo da oliveira

Sobrevivo com uma pinga de água.

Um olhar de quem passa dá e sobra

muitos meses, um sorriso me basta

para reverdecer por longos anos

─ a minha copa foi feita de sonho

e de coisas exactas e tão negras

como pequeno bago de azeitona.

Sinais minúsculos e trespassados

de luz na cerração densa da morte.

Vi romanos, e moiros, e judeus:

o par de mansos olhos do Cordeiro

no meu tronco perdura até ao fim.

josé antónio almeida

rumo

a poesia em 2009

assírio & alvim

2010

agustina bessa-luís / oliveira, manoel de

  

É um visionário. O seu lado obscuro desconcerta; o seu lado grave converte-se em humor para não ser apercebido. Eu aparento Manoel de Oliveira àqueles poetas saudosos que tivemos; Bernardim foi um deles, outro o cavaleiro Francisco Manuel de Melo. Vou dizer porquê. Porque em todos há mais determinação de fazer obra sua, do que voz do mundo.

*

Como um Bergman ou um Dreyer, ficará para sempre um mistério para os seus contemporâneos. Umas vezes é subtil, outras é sarcástico, raramente é amoroso e abandonado a um sentimento terno. Abandona-se à perfeição e nada mais. Há nele um empenho de contradição, o que faz a força da sua obra tão variada, tão inesperada e tão controversa.

agustina bessa-luís

dicionário imperfeito

guimarães editores

2008

álvaro alves de faria / memória

A sorte que se joga

no dado permanente

na mesa desse jogo

o gesto e a serpente.

No número desse destino

que se quer sempre de frente.

A vida e a morte,

mais que naturalmente.

A veia que se corta

no pedido mais urgente,

o corte dessa gilete

na fuga incontinente.

O que se produz na saliva,

na boca da câmara ardente,

esse espectro mais escuro

do que era evidente.

Não cabe nessa memória

nem passado nem presente.

Só cabe o que não existe,

aquilo que se pressente.

álvaro alves de faria

poesia do mundo/3

edições afrontamento

2001

david mourão-ferreira / litania da sombra

Não perguntem nada: nós estamos dentro

do aro de frio, no frio do muro,

tão longe, tão longe da feira do Tempo!

Não perguntem nada.

                                        Nós estamos mudos.

Puseram açaimes nas ventas do vento,

ergueram açudes nas águas do Mar…

Não perguntem nada: nós estamos dentro,

ou fora de tudo.

                             Não perguntem nada.

Tumulto na estrada? O bicho na concha.

Miséria na casa? O farol na montra.

Não perguntem nada, não perguntem nada:

há sempre de gládios

                                      a ríspida sombra.

Não perguntem nada: as razões são longas.

Não perguntem nada: as razões são tristes.

Não perguntem nada: nós estamos contra.

E talvez perdidos.

                                E talvez perdidos.

david mourão-ferreira

memoriam memoriae

1962

lawrence durrell / je est un autre

Ele é o homem que toma notas,

O observador de chapéu alto preto,

De rosto oculto pela aba:

Em três cidades europeias

Tem-me visto a mim a olhá-lo.

À esquina de uma rua em Buda e depois

Junto aos correios, um vislumbre

Das abas do casaco sumindo-se

Deu esclarecimento igual e, examinado,

O aperto na garganta.

Outra vez, num encontro ao pé do Sena,

Com as águas um chão de estrelas a mexer,

Quando eu cheguei à porta já se fora,

Mas no pavimento, e ainda aceso,

Lá estava um dos seus habituais charutos pretos.

O encontro na escura escadaria

Onde a maré corria escorreita como um tear:

O atraiçoá-la, os beijos dela,

A tudo ele assistiu: quantas vezes

O ouço rir no quarto ao lado.

Observa-me agora trabalhando até tarde

A dar vida a um poema; os olhos

Reflectem a doença de Nerval:

Inútil é nesta velha casa interrogar

Espelhos, a sua máscara impenetrável.

lawrence durrell

leituras

poemas do inglês

trad. joão ferreira duarte

relógio d´água

1993

helena maltez / mulher

mulher em todas as horas

dás amor que liberta do teu peito.

és liberdade no saber querer ou dizer,

gritas às ilusões

navegas nas palavras,

és ancora em todos os mares.

mulher acreditas no verbo.

conjugas sentires,

despes-te do tempo,

sabes ser ponte de ligação

E unes as mãos em todos os espaços.

sem remos transmites melodia

onde o lógico é semente

sem garras de miragem

nos espaços conquistados por ti.

apagas os sonhos nefastos

por seres brilho constante,

virtude reflectida na vida

na razão de cada questão.

mulher és dádiva em todos os dias.

helena maltez

frank o´ hara / ontem lá em baixo no canal

Dizes que tudo é muito simples e interessante

Isso torna-me muito melancólico, como se lesse um grande romance Russo

Estou tão aborrecido

É quase como ver um mau filme

Se não for, mais frequentemente, como ter uma doença aguda no rim

Valha-nos deus que não é nada do coração

Nada relacionado com gente mais interessante do que eu

Yak yak

Que pensamento divertido

Como pode alguém ser mais divertido que o próprio

Como pode alguém não ser

Podes emprestar-me o teu quarenta e cinco

Só preciso de uma bala de preferência de prata

Se não se pode ser interessante pelo menos que seja uma lenda

(mas odeio esta trampa toda)

frank o'hara

vinte e cinco poemas à hora do almoço

trad. josé alberto de oliveira

assírio & alvim

1995

fernando assis pacheco / com a tua letra

Fala-se de amor para falar de muitas

coisas que entretanto nos sucedem.

Para falar do tempo, para falar do mundo

usamos o vocabulário preciso

que nos dá o amor.

Eu amo-te. Quer dizer: eu conheço melhor

as estradas que servem o meu território.

Quer dizer: eu estou mais acordado,

não me enredo nas silvas, não me enredo,

não me prendo nos cardos, não me prendo.

Quer também dizer: amar-te-ei

cada dia mais, estarei cada dia

mais acordado. Porque este amor não pára.

E para falar da morte; da enorme

definitiva irremediável morte,

do carro tombado na valeta

sacudindo uma última vez (fragilidade)

as rodas acendedoras de caminhos

- eu lembraria que o amor nos dá

uma forma difícil de coragem,

uma difícil, inteira possessão

de nós próprios, quando aveludada

a morte surge e nos reclama.

Porque eu amo-te, quer dizer, eu estou atento

às coisas regulares e irregulares do mundo.

Ou também: eu envio o amor

sob a forma de muitos olhos e ouvidos

a explorar, a conhecer o mundo.

Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo

da escuridão do mundo.

Porque tudo se escreve com a tua letra.

fernando assis pacheco

cuidar dos vivos

1963

manuel de castro / poema para uma fada do desencanto

mão marfilínea deslizando vagarosa

num gesto perfumado e secular

sincrónico com a voz múrmura

dolente cadenciada distante

leve agitar de palmeiras

em ilhas incógnitas e felizes

  

gesto perfumado vagaroso

indica oceanos percorre continentes

aldeias furtivas de exóticos países

veios d'água subtis porém apenas

no dúbio mapa de navegação

no tempo das gravuras gentis

no tempo dos luares

dos instrumentos musicais longínquos

um leopardo atravessou a cidade

nocturna

silenciosa

onde estátuas assombradas

reflectiam a luz mortal dos astros

indecisos rumores corrosivos

transportaram para o mundo da fácil realidade

a tristeza

a alegria

e a cidade

atravessada por um ágil leopardo

possui a temperatura móbil da beleza

agora inerme

bela e fria

agora lancinante e desesperada

como recordação do que soubemos não ter sido

mas guardamos no coração

 desejo exacto

a distância as coisas e os dias

lançaram-me de mim

à rigidez impávida dos mortos

meu gesto e teu calor e teu olhar

o sol contém a noite a lua e dia

e não procuro amor que agrado seja

mas sombra no teu corpo intocável

sombra esbatimento e a lembrança

que viverei que sofrerei perfeita

do percorrer monótono do tempo

da invenção oferecida apenas a si própria

do semblante variável do sentido

das pedras que muralha se constroem

minha indiferença meu amor distância

areia e mar dormindo sob a lua

                                            (Paralelo W)

manuel de castro

o surrealismo na poesia portuguesa

organização, prefácio e notas de natália correia

frenesi

2002

arthur rimbaud / meditações

Beijei a madrugada. Era Verão.

Diante do palácio, nada estremecia. A água estava parada. Os maciços de sombra não deixavam os caminhos dos bosques. Caminhei, acordando os hálitos tépidos e vivos; as pedras preciosas olharam, como asas levantaram-se no maior dos silêncios.

arthur rimbaud

meditações

tradução de madalena silva

alma azul

2009

como se fosse na mesa dum café nos anos 70

Anos 70, muito jovem ainda. Partilhávamos os truques da resistência à ditadura fascista, espreitávamos o mundo pelas brechas do grande muro do fado, de Fátima e do futebol. Fazíamos o que podíamos para ler as grandes obras da literatura universal e conhecer o mundo oculto da ideologia. Comíamos croissants inebriados pelo cheiro da tinta no stencil denunciador dos crimes do fascismo. O pão quente era de madrugada à porta duma padaria de bairro. Líamos Herberto Helder, íamos ao Cascais Jazz, ouvíamos a grande música e tínhamos a certeza firme de que este país um dia seria melhor; limpávamo-nos do bafio das sacristias e livrávamo-nos da culpa da miséria. Nesse tempo as livrarias eram sítios onde se vendiam livros e os livros eram mesmo livros, os escritores mesmo escritores, os poetas mesmo poetas. E, pasme-se, os jornais eram mesmos  jornais  e os jornalistas eram mesmo jornalistas. Nesse tempo, Cultura significava instrução, saber e estudo.

Lembro-me da sensação de modernidade, de ar puro, e do modo tão novo de querermos ser portugueses assim, sentirmo-nos assim portugueses dessa maneira tão livre e tão criativa que se entranhava em nós depois de lermos “Os passos em volta”.  

Hoje, senti-me privilegiado por ter sido contemporâneo dum ser tão imenso, de ter podido conhecer a sua obra  no tempo exacto da sua criação e de poder testemunhar que, por causa dela, a minha geração, e muitas outras, trouxe a este país homens e mulheres muito melhores, muito mais justos e muito mais livres, numa maré libertadora que inundará com certeza a nossa eternidade como povo.

Sim, a grande revolução do século XX português foi a Poesia de Herberto Helder.     

gil t. sousa 

herberto helder / a verdade é que era uma criança

A verdade é que era uma criança, e não se aguentou

quando o médico disse: aguente-se.

E as ruas são tão tristes. Precisam de mais luz.

Mas nesta, por exemplo, já puseram mais luz,

e mesmo assim é triste.

É até mais triste que as outras. Estou tão triste.

Vamos para férias, para o pequeno paraíso. 

Contaram-me que ele tinha uma alegria tão grande

que não podia aguentar um copo na mão: quebrava-o

com a força dos dedos, com a grande força da sua alegria.

Era uma criatura excepcional.